Артамонова Надежда. «Разве кто-то виноват, что капли ложатся на стекло?»

Листья чуть слышно ложатся на асфальт. Словно золотые конверты, кружатся за окном, тихо опускаясь в лужи, напоминая письма того, кто особенно нужен. Некоторые из них так и не успела отправить, какие-то даже не написала... Не произноси лишних слов – никто не просит об этом. Новая осень легкими шагами, тихой поступью танцует в окружении сорванных листьев, нежно убивая их своей холодной любовью, неистово смешивая радость встречи и боль разлуки. У листьев больше нет сил держаться за ветки, и они смиренно, не пытаясь защитить себя, в грустной истоме прикрывав глаза, падают на землю…

От дождя устали и желтые листья, и я. Осень напоминает о тебе, однако, не торопись приходить. Просто буду помнить, как бродили под дождем, который казался самым теплым на свете. На небе снова тучи. Когда-то удивлялась, где же ветер их берет? Ему безразлично, что в этот осенний день жду хоть капельку тепла, чуточку нежности – увы, осень зла и смеется надо мной. «Унылая пора» злорадно напоминает о том, как мы с тобой вошли в холодный лес, а под ногами шелестели листья, внезапно ставшие чужими. Кажется, все это снится – только в саду в который раз плачет дождик...

День сегодня звонкий, как льдинка. Ветер обжигает с непривычки. Перед домом грустит облетевшая береза, тревожно ждущая вестей от зимы, сверкающих снежинок. Солнце кажется ярким, неуместным, ведь этим тихим пустым утром оно совсем не греет. Взгляд полон безутешной тоски.

Вечер заливает черной гуашью дома, деревья, лужи – все, кроме фонарей. Ветер, припав холодным ртом к окну, взахлеб пытается вдохнуть тепло из комнаты и моей жизни. Пугаюсь, что ему это удастся и, обвязавшись шарфом и натянув плащ, выхожу ему навстречу. По улицам бродит бессонный дождь, с которым мы вдвоем идем по тихой безлюдной улочке, залитой людскими проблемами. Вижу, как бесшумно приземлился на землю промокший лист. Мысленно прошу кленовый листочек рассказать тебе о горестных стенаниях неизбежной осени.

Пусть в этот же момент желтый лист ударит в твое окно, и ты невольно вспомнишь обо мне. Не знаю, станет радостно или больно... Уходя, ты оставил мне раздумья над произнесенными словами. Действительно, разве кто-то виноват, что капли ложатся на стекло? Произойдет одно: на излете октября перестану видеть сны о тебе.

Осень ворожит сказкой. Октябрь продрог не меньше меня: чувствую его дрожь в нетерпеливых вздохах листвы. Пытаюсь найти слова для веселых и нежных слов, чтобы подбодрить его, но не особенно получается.

Остановлюсь, задержу взгляд на отпечатке чьей-то руки, впечатанном в асфальт, в котором затаился кленовый лист. Остаток сна растворит ветер...